Schon am Flughafengate fiel mir dieser Typ auf.
Untersetzt, vielleicht einsachtzig gross, neunzig Kilo, schütteres rotblondes Haar, mit Ende dreissig immer noch ein Akneproblem,
billiges graues Shirt über den Bauch, Flickenlederjacke die in den frühen Achzigern mal modern war, zerlatschte Joggingturnschuhe die ihre wirkliche Funktion nie kennengelernt haben.
Nervös tingelte er zwischen den Sitzbänken hin und her.

Ich sass schon in der kleinen Propellermaschine an meinen Fensterplatz, als der Typ
auch einstieg und sich mir immer mehr näherte.
Und weil es keinen lieben Gott gibt, setzte er sich neben mich.
Ich frage mich, wie man morgens um halb sieben schon stinken kann wie ein in der Waschmaschine vergessenes Handtuch.
Einen Würgereiz unterdrückend sprang ich auf und setzte mich in die letzte Reihe.

Jetzt bin ich jedenfalls gut angekommen und meine sexuelle Dürrezeit ist auch zu Ende.